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 24 de Marzo, 2024. Buenos Aires, Argentina.  El Cementerio El cementerio francés en tus fotos,  ¿habrá sido (o desearía yo que sea) el lugar en donde, al fin,  enterraste las memorias  y las cosas que te prometí?  O, en cambio, ¿viajaste tan lejos solamente para desenterrar  mi voz? ¿Recorriste las calles  con botas negras veganas  y charlaste conmigo?  ¿Estuve muerta en Francia?                                                                                                                            L. 

 23 de Octubre, 2023. Buenos Aires, Arg. NIÑA DE PAPEL ¿Cada cuánto tiempo se renueva la piel de una hija? Fui el público, fui el comediante, fui el aplauso, fui. Pero tiene ocho años.   Niña de papel,    con los bordes recortados y los pliegues mal hechos, guardada en una cajita, al calor de un bolsillo.                                                                                                                L. 

 Flesh Orange, April 2023. Buenos Aires, Arg.  You never are where you should be, I often think to myself that love might come off as selfish; You’re always handling soft and round oranges.  I think deep down in your core you search for tenderness.  There’s an orange tree that thrives off of sunlight and car honkings and bird singing a few blocks away from your home. If it is your home. If it is the place I've seen. Sometimes when you cross that door from the inside it’s life you’re living, and when you cross that door from the outside you’re having a chat with me. The citrus plant you often pass by dropped an orange and now you’re handling it. I found the fruit at night but knew you’d like some tomorrow, therefore I didn’t eat it myself. You’re always on food but you often forget to feed yourself, that, i’ve seen i’ve felt you’ve told.  So this past minute I gave you the orange, you started ripping it apart.  The tissue of it bleeds as your nails carve int...